过去。
巷子里的石板路被夜露打湿了,泛着幽幽的光。林微言走得很快,快到差点在湿滑的石板上滑一跤。她稳住身体,放慢了脚步,心跳却怎么都慢不下来。
沈砚舟站在原地,看着她一步一步走近。他没有迎上去,也没有挥手,就那么站着,安静地站着,像一棵种在这条巷子里很多年的树。等到林微言走到他面前,他才把手里的牛皮纸袋递过去。
“这是什么?”
“你上次说想找的那本《装潢志》的孤本影印版。”沈砚舟说,“我托一个朋友从国图那边搞到的,虽然不是原版,但影印质量很高,应该够你用的了。”
林微言接过纸袋,打开看了一眼。里面是一本厚厚的复印件,纸张是专门用来做古籍影印的那种仿古纸,颜色微微泛黄,手感绵软。她翻了翻,每一页的清晰度都极高,连原书上的水渍和虫蛀痕迹都清晰可见。
这种影印质量,不是普通的朋友能搞到的。林微言知道,沈砚舟一定费了很大的劲。
“谢谢。”她说。
“不客气。”沈砚舟说。
两个人站在老槐树下,沉默了一会儿。巷子里很安静,只有风吹过树叶的沙沙声,和远处谁家电视机里传出来的模糊声响。路灯的光把两个人的影子拉得很长,一个往东,一个往西,中间隔着大约一步的距离。
“沈砚舟。”林微言忽然开口。
“嗯。”
“那枚袖扣,我今天看到了。”
沈砚舟的表情没有太大的变化,但林微言注意到他的手指微微蜷了一下。这是他紧张时的习惯性动作,五年前她就知道。
“你翻到那本书了?”他问。
“嗯。”
“我本来想早点给你的。”沈砚舟的声音低了一些,“但一直没找到合适的机会。拖来拖去,就拖到了现在。”
林微言从外套口袋里掏出那个信封,在手里攥了一会儿,然后递给他。
沈砚舟接过信封,没有打开。他看着手里的信封,沉默了几秒,然后把信封又递了回去。
“不用还给我。”他说,“本来就是你的东西。”
“这不是我的东西。”林微言说,“这是你买的袖扣,你戴过的袖扣,你弄丢的袖扣。它不是我的。”
沈砚舟看着她,眼神里有种说不清的东西。不是难过,不是无奈,更像是一种——疲惫。一种很久很久没有好好睡过觉的那种疲惫。
“林微言,你知道我
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