他想起描红。想起这些天，他一笔一画，把那颗心，磨稳。
他知道，自己造不出一味完美的、能入药的“白头瓮“。他不懂得那么深。
可他想——
他懂的，是秦伯说的那个“形“，那个“样“。伞盖、白绒、朽木背阴。还有秦伯说的那点最要紧的“意“——清热，败毒，引药下行。
他造不出一株真菌子。但他能不能，把自己懂的这一点点“形“和“意“，老老实实、不贪不急地，落到笔下，造出一味……哪怕只能顶一时之用的、糙的、不完美的药引？
赌一回。
为这个素不相识的娃娃。
江砚睁开眼，眼神定了下来。
他没有声张。借着草棚里乱糟糟的遮掩，他背过身，从怀里摸出那支随身带着的秃笔，又从地上一个破药碗里，蘸了点残墨。没有纸，他就着草铺旁一块还算干净的破木板。
他闭眼，先在心里，把秦伯说的那株菌子，过了一遍，又一遍。伞盖灰白，顶生白绒，性寒，清热，败毒……
把那股子救人的急，压下去。
把那点贪——想造个十全大补、药到病除的妄念，压下去。
他只求一味糙药，顶一时之急。心，要定。手，要稳。
像描红那样。
江砚落笔了。
不快。一笔一画，稳稳地，在木板上，描那株菌子的形。伞盖一笔，菌柄一笔，那顶上一撮白绒，他描得格外慢、格外轻。每一笔，先在心里走一遍，再落下去。
掌心，温起来了。
墨痕泛起幽光。
这一回，那光，没有失控地暴涨，没有撞墙似的翻涌。它顺着江砚那稳定的笔意，温温地、一寸一寸地，亮了上来。
江砚屏住呼吸，将最后那一撮白绒，轻轻收笔。
光，在木板上，凝成一团。
然后——
一株灰白的、顶着一撮白绒的小菌子，带着一股极淡的、寒凉的清苦气味，静静地，落在了木板上。
成了。
江砚的眼睛，瞬间湿了。
可代价，紧接着就到了。
一股熟悉的、抽空了五脏六腑的虚脱，猛地攫住他。眼前霎时一黑，喉头一甜，那口血，到底没能压住，从指缝里溢了出来。比试碗那些回，重得多。这是真造出了东西、真扰动了那点“理“，付的真代价。
他踉跄着，一手死死撑住地，没让自己
…。。