风从断墙上方灌进来，荒草被压低。
老赵一字一顿的质问还悬在空气中。
石碑上那些名字被晨光照出浅浅的纹路，像是也在等着林阙的回答。
林阙看着石碑，看着“梁守山”三个字上老赵指腹磨出的浅痕，
看着碑前泥地里那半截被雨水泡得发瘪的旧烟。
他没有急着开口。
老赵盯着他。那种目光里有二十年的防备，
有刚才亲口撕开伤疤的脆弱，也有一个守门人最后的倔强。
林阙抬起头。
“赵叔，我会写那场事故，但不会把它放在第一行，也不会拿它当吓人的锣鼓。”
老赵的喉结动了一下。
林阙看着他的眼睛，语气没有起伏。
“我也不把老梁写成挂在墙上的标兵。
那种写法，您见过太多。
材料里写过，宣传栏里贴过，很多人也习惯把这样的命，塞进一个叫‘英雄事迹’的框里。”
“外面人看完点个头，说声了不起。
然后翻过去，看下一条新闻。”
风停了一瞬。
石碑前的荒草直起来，又被下一阵风压回去。
老赵的拳头攥紧了。
手背上的旧疤被绷得凸起。
“那你写啥？”
他的嗓音发颤。
“爆炸不写，老梁救人不写。你避开这些，还能写出个啥东西？”
老赵往前迈了半步，胸膛起伏。
“那是他的命换来的！你说你不写？”
林阙没有退。
他低头，看向石碑前泥地里那半截干瘪的烟卷。
纸皮被雨泡软，烟丝外露，却被老赵保留了多年。
保留到纸卷边缘发黄，保留到齿痕还清晰可辨。
林阙蹲下身，目光落在那半截旧烟上。
“赵叔，老梁以前抢您烟的时候，通常怎么骂您？”
老赵愣住。
过了好一会儿，他才哑声开口。
“他骂我赵老狗，说厂里火星子多，迟早把自己点了。”
老赵张了张嘴，没有出声。
林阙站起来。
“对，我就写这个。”
他指了指远处镇街的方向。那个方向，三单元二楼的窗户每天都会传出跑调的戏腔。
“我还要写宋大娘的戏。
…。。