需要等。
崔老重新架好那副黑框眼镜。
拇指按下左侧镜腿的开关。
绿色光标在屏幕右侧的视线追踪区域苏醒过来，悬在文稿最顶端。
第一行文字在光幕上放大。
【他知道，这最后一课要提前讲了。】
绿色光标从左到右，平稳地扫过这十三个字。
速度平稳，轨迹干净。
这代表崔老正在正常阅读，尚未被任何一个词真正拽住。
光标继续向下移动。
第二段文字展开了。
【黄土高原。
冬天。
风从山梁上刮下来，把教室窗户上糊的报纸吹得哗哗响。
教室的土墙裂了几道口子，用旧报纸和泥糊着。
讲台是两摞砖头搭的，上面放了一块歪歪扭扭的木板。
粉笔只剩下半截。
李老师站在讲台后面，咳嗽了很久才停下来。
他用手背擦了擦嘴角。
手背上有血。】
形容词被压得很少，文学腔也被刻意剥掉了。
句子短，硬，
带着一股被风沙磨过的黄土味。
绿色光标匀速走过这些描写。
速度稳定，轨迹干净。
前排的袁宁宁皱了下眉。
她低头看了一眼自己面前的脑机面板，绿色轨迹画出一条笔直的水平线。
没有波动。
没有折返。
也没有像许长歌那篇里“茶叶碎”时出现的减速。
袁宁宁的判断微微动摇了一下。
她知道崔老读得下去，可到目前为止，这篇稿子还没有真正咬住他的眼睛。
许长歌坐在林阙左边，目光紧紧钉在光幕上。
他在找。
从第一个字开始，他就在找那个隐藏的科幻设定入口。
他几乎总是抢在光标前读完下一行，
试图从字缝里抠出一个信号频率、一组坐标，或者某个时间跳跃的暗示或伏笔。
但，满眼只有土炕，只有粉笔末。
一个病入膏肓的乡村教师，站在两摞砖头搭的讲台后面，用半截粉笔教最后一堂课。
许长歌的眉心不自觉地收了一下。
光幕上的文字继续往下走。
李老师把黑板上的字擦掉，拿粉笔重新写了一行。
…。。