名字从崔老嘴里吐出来的时候，教室里所有的声音都消散了。
许长歌的脊背绷了一瞬。
那种绷不是害怕，是身体比大脑先做出了迎战准备。
半秒后他恢复了平稳的呼吸，从座位上站起来，姿态端正。
“崔老，我的参赛作品，《天问》。”
崔老看了他一眼。
“看屏幕。”
三个字，没有客套，没有过渡。
崔老转身在讲台的主控终端上点了两下。
投影光幕从黑板上方展开，白色的文字在浅灰色背景上一行行铺出来。
同时，前三排课桌上的黑色薄板齐刷刷亮了。
屏幕分成左右两栏。
左边是许长歌提交的电子原稿全文。
右边空着，只有一条绿色的光标悬在最顶端，像一根静止的探针。
那是崔老的视线。
所有人屏住呼吸。
崔老重新架上那副黑框眼镜，拇指按下左侧镜腿。
绿色光标活了过来，开始缓慢地向下移动。
第一段文字在黑板光幕上放大。
许长歌写的是一座悬浮于同温层的空间站。
文字干净利落，
“悬臂梁结构”
“深空信号捕捉阵列”
“亚轨道维护舱”
这些硬科幻设定词一个接一个地排列。
绿色光标匀速扫过这些词汇，速度稳定，没有停顿。
陈嘉豪凑到旁边，压着嗓子嘀咕了一句：
“歌哥这开头稳得简直像论文。”
袁宁宁的肘尖精准地顶进了他的肋骨。
陈嘉豪嘶了一声，缩回去了。
许长歌站在座位旁边，双手平放在膝盖两侧，指尖扣着裤缝。
光标继续行进。
第二段，空间站的日常运维。
文笔依旧精确，用词依旧讲究。
绿色光标保持着均匀的速度，没有加快，也没有减慢。
这种节奏在脑机系统的语境里意味着什么，在场的人都清楚。
合格，但没有惊喜。
崔老的眼球在匀速扫描，读得下去，但没有什么东西能让他的视线慢下来。
林阙靠在椅背上，目光落在右侧那条绿色的轨迹线上。
他在等。
第三段。
故事
…。。