笼的光映在他眼里，像落了星子，“灯笼里的光真的会记得所有人的样子。”
林微言看着他手腕上那道像茶叶的疤，忽然觉得书脊巷的时光从来不是流逝的，而是像铜茶罐里的茶，像灯笼里的桂花，像布偶上的补丁，被一代代人小心地存着，泡着，缝补着，慢慢酿成了最暖的味道。
兔子灯的光渐渐淡了，可巷子里的桂花香还在，铜茶罐里的茶香还在，老槐树上的影子还在。林微言知道，只要这些还在，那些藏在时光里的牵挂，就永远不会走散。
八、茶罐里的光阴
沈砚舟把铜茶罐擦得锃亮，放在堂屋的条案上。阳光透过窗棂落在罐身上，缠枝莲的花纹在墙上投下细碎的影子，像谁在轻轻眨眼。
“陈叔说，娘当年总在罐子里藏惊喜。”他指着罐口的蓝布条，那上面还留着淡淡的皂角香，“她洗围裙时特意把带子拆下来，说‘茶罐要系得松松的，方便砚舟拿糖吃’。”
林微言伸手摸了摸布条，忽然发现内侧绣着个小小的“砚”字，针脚浅得几乎看不见，像怕被人发现似的。“她一定很爱你。”她轻声说，指尖划过那个字，像触到了岁月的温度。
“以前不懂，”沈砚舟往灶膛添了把柴，火舌舔着锅底，把他的影子卷得忽长忽短，“总觉得她走得早，是不想要我。直到陈叔把这茶罐给我，说‘你娘走的前一晚，抱着这罐子哭了半宿，说对不起你’。”
水壶“呜呜”地响起来，他灌了热水，重新泡了野茶。这次他学娘的样子，往碗里撒了点桂花糖，推到林微言面前：“尝尝，张婶说娘以前给爹泡茶，总爱放这个。”
茶味混着桂花香漫开来，初尝是野茶的清苦，咽下去却有股甜丝丝的暖，从喉咙一直流到心里。林微言忽然想起自己娘寄来的包裹，里面总有包桂花糖，附言说“你小时候爱吃，现在还带着吧”——原来天下的母亲，都把牵挂藏在这些细碎的甜里。
“陈叔还说，”沈砚舟的声音浸在茶香里，软乎乎的，“娘走的那天，院里的桂花落了满地，她躺在病床上，还让陈叔把落在窗台上的桂花捡起来，说‘晒干了给砚舟做桂花糕’。”
林微言放下茶碗，去厨房翻出面粉和糖：“那我们今天做桂花糕吧？就用李伯给的干桂花。”
面团在案板上揉出沙沙的声，沈砚舟笨手笨脚地学着揉面，面粉沾了满脸，像只落了雪的猫。林微言笑着拿毛巾给他擦脸，他趁机往她鼻尖抹了点面粉，两人闹作一团，面粉飞起来，在阳光下像细小的星子。
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