它们发黑，化水入泥，形成了一个个的蹄印，将那雪映点缀得无比的污浊。
这个时候，吴平嘴里边咬着一根枯草，借着那山林之中高大树木的遮掩，一双锐利的眼睛，冷冷地打量着那些像是在闲庭信步的蒙古铁骑。
“他娘的，居然真是蒙古骑兵。”他的身边，一位魁梧的汉子一面摆弄着手中的左轮手枪，双眼却一直没有离开那些正缓缓前行的骑兵，而这一刻低骂出声的正是他。
“这里至少有两三千，后边还有陆陆续续赶来的，看样子，还真是四千蒙古铁骑，如此一来，那些黑衣的弟兄们怕是……”吴鹏有些担忧地望了自己的族兄吴平一眼，小声地道。
“再看看，如果到时候有个万一，我们就是最后的生力军，好钢，就得用在刀刃上。”吴平恶狠狠地吐掉了那含在嘴里的草根，伸手握了握那柄斜插在裤腰带上的左轮手枪。
“放心吧，咱们马队又不是没跟这些草原人飚过，哼，谁怕谁还不一定呢。”那位刚才开口的魁梧汉子吊着眼角，阴冷地道。他的话，代表着这些悍不畏死的义军将士的心声。