回到教室。
崔老重新架上眼镜后，像是刻意把《乡村教师》那四个字从课堂上抹掉了。
他一个字都没再提。
可越是不提，那篇东西越像一块压在讲台上的铁，沉得所有人都绕不开。
他把所有外露的情绪都压了回去，
连同那包压扁的烟，一起塞进洗得发白的夹克口袋里。
接下来的近三个小时，是漫长的、逐一拆解的点评。
脑机面板上的绿色光标一次又一次苏醒，一次又一次走完全程。
唐荷是第三个被点到的。
她的作品叫《量子花园》，设定在一座能够同时存在于多个平行宇宙的植物园中。
每一朵花都是一个坍缩前的量子态，观测者的意识决定了花朵的颜色与形态。
崔老的绿色光标在前三段走得很快。
绿色光标在前三段扫得很快。
唐荷的指尖微微一松。
至少在概念和技术层面，崔老没有被绊住。
硬科幻的骨架搭得扎实，量子纠缠、波函数坍缩、观测者效应，每一个概念都嵌得严丝合缝。
但光标从第四段开始出现了明显的跳跃。
一行，跳过。两行，跳过。
崔老摘下眼镜，看了唐荷一眼。
“设定很硬。”
唐荷站在座位旁，脊背挺直，等着后半句。
“但你的花园飘在半空。”
崔老的手指在讲台上轻轻一点。
“量子态的花再漂亮，如果没有一双真实的手去摘它，读者闻不到味道。”
他转身在黑板上写了两个字：重力。
“你的科幻缺一样东西。”
“重力。”
“现实的重力。”
唐荷的嘴唇动了一下，最终没有辩解。
她低头看着脑机面板上那些剧烈波动的绿色轨迹，一笔一划地在笔记本上记下了“重力”两个字。
写完最后一笔时，她忽然觉得自己那座量子花园漂亮得有些刺眼。
每一朵花都有理论支撑，每一次坍缩都有公式解释，
可里面没有一双沾过泥的手，也没有一个必须伸手去摘花的人。
她的目光不受控制地偏了一下，落在教室中段偏右的方向。
林阙坐在那里，姿势和之前一模一样。
那个人没有堆多少概念，却让每
…。。