这句话落下，屋内气氛再次绷住。
严枕明看了沈老太太一眼。
这个问题已经超出音乐评价。
它在问艺术家的底线。
林阙没有急着回答。
这个问题不止是问的叶晞，也是他在问自己。
想到那些来自另一个世界的文字。
他比谁都清楚，“借来”两个字有多重。
如果只是把前世的作品搬到这个世界换取掌声，那他迟早会被掌声吞掉。
可他一路走到今天，那些文字里早就不只剩下另一个世界的东西了。
江城老巷子的灰尘，萨拉热窝白衬衫的褶皱，维也纳书店里的雨，叶晞琴声里的滞涩……
都一寸寸填进文字。
借来的火，照亮的是当下的人。
林阙抬头。
“会。”
屋里几人没有出声。
林阙继续说：
“所以借来的苦难不能拿来炫技，只能拿来照见自己。”
沈老太太的手指停在茶盏边缘。
“如果一个人只是把别人的痛苦拿来装饰自己，那些音符弹出来，听得见响，听不见回声。”
“可如果她通过别人的命运，照见了自己也曾被什么东西困住，照见了自己想挣出来的那口气，那些故事就会在她身体里产生共振。
弹出来的声音，才会比琴弦本身更深。”
他看向叶晞。
“今晚她弹出来的，是她终于承认了一件事。
是那些读进骨头里的故事，已经变成了她自己的一部分。”
叶晞的眼眶微微发热。
她低下头，看着自己攥着的手指，一点一点松开。
她终于明白林阙听懂的不止是那首曲子。
他听懂了她这些年被琴房、被规矩、被家族期待压住的那口气。
也听懂了她读那些故事时的手指发僵、胸口发闷。
那些东西从来不是假的。
只是她自己一直不确定，那算不算她自己的。
现在她确定了。
沈老太太沉默了很长一段时间。
她的手搭在茶盏上，拇指轻轻摩挲着杯壁。
那双看了一辈子琴的眼睛，此刻透出一种很柔和的光。
“叶大哥。”
她笑着拍了拍手背，语气里裹着一层由衷的认可。
“
…。。