华夏最北端，漠城。
即便已入夏，从西伯利亚灌进来的风依旧带着一股子肃杀的冷硬，
掠过黑江宽阔的河面，在岸边的白桦林里发出阵阵如哨鸣般的声响。
丹伊·洛彼维奇坐在自家那栋老旧的木质阁楼里，
窗外是灰蒙蒙的天空，窗内是一台显像管已经有些老化的显示器。
他那双灰色的眸子，在房间里透着一种离群索居的孤冷。
屏幕上，正显示着刚解禁的《范进中举》。
丹伊逐字逐句地读完，指尖在粗糙的木质桌面上轻轻敲击，发出的声音沉闷而单调。
“技巧完美，白描入骨。”
他低声呢读了一句，语调平平。
作为拥有一半斯拉夫血统的混血儿，
他能读懂这文章背后老辣的笔力，却很难把自个儿代入进去。
那种延续千年的科举梦魇，那种对功名疯魔般的渴求，
对他来说，就像是隔着玻璃罩子看的一场古代哑剧，
精彩归精彩，却和他没什么关系。
关掉页面，他又点开了许长歌的《胡同里的喜宴》。
才看了三段，丹伊就往椅背上一靠。
“确实漂亮……”
他不得不承认，许长歌的文字极其华丽，
字里行间透着一股子传承世家的雍容气度。
这种辞藻的堆砌和意境的营造，完全符合他从小接受的、关于“顶级华夏文学”的所有定义。
丹伊扯了扯嘴角，露出自嘲。
或许是因为从小接受的教育在两国文化间摇摆，
他对于那种深巷胡同里的温情，以及古代文人的风骨，
终究还是少了一份根子里的感触。
他关掉页面，深吸了一口气，点开了复赛中唯一的一篇全国优选。
《变形记》。
点开之前，他脑海中浮现出自己复赛时文章。
他没有意外的掉入了出题方的陷阱，在科技和自然中纠缠不清。
虽然靠着阅读量硬生生拿了A+，但那种无力感记忆犹新。
既然是那个林阙写的，应该不差吧？
收起思绪，开始看起来。
然而，当看到格里高尔清晨醒来，发现自己变成了一只巨大的甲虫时，
丹伊原本有些漫不经心的姿态瞬间僵住了。
窗外的风声似乎都被
…。。