”
这帽子扣得有点大。
周围几桌食客都停下了筷子，好奇地往这边张望。
叶晞急了，刚想开口辩解，林阙却先动了。
预想中少年的局促、辩解，统统没有出现。
甚至没站起来。
他伸手拉过旁边的空椅子，慢条斯理地抽了张纸巾，将椅面上并不存在的灰尘擦了擦。
“洋姐？站着累，坐下说吧。”
动作自然得仿佛他才是这里的主人，而洋姐只是个来访的客人。
这股子反客为主的淡定，让洋姐刚到嘴边的训斥硬生生卡在了喉咙里。
洋姐愣了一下，下意识地看了眼那张略显油腻的椅子，
没坐，但也没再继续输出。
“毁她？这话就有点严重了。”
林阙把手里的纸巾团成一团，精准地投进脚边的垃圾桶。
他抬起头，目光直视着洋姐，嘴角挂着似有若无的笑意。
“艺术这东西，虽然我不弹钢琴，但也略懂一点。”
“您觉得，贝多芬写《命运交响曲》的时候，是在饿着肚子数卡路里吗？
或者李斯特在弹《钟》的时候，还要担心明天脸会不会肿？”
洋姐眉头紧锁：
“别扯那些，这不一样，那是大师，而且年代……”
“正因为不一样，所以更需要这碗面。”
林阙打断了她，语气不急不缓。
“钢琴是手指上的艺术，更是情绪的艺术。
愤怒、悲怆、热烈、绝望……这些高强度的情绪宣泄，是需要能量支撑的。”
林阙指了指叶晞那张有些苍白的小脸。
“您让她吃水煮鸡胸肉，那是喂兔子的，不是喂艺术家的。
一个长期处于低血糖、饥饿状态的人，她的身体本能只剩下‘求生’，
哪里还有多余的力气去构建灵魂的共鸣？”
“那种状态下，她弹不出“狂想”曲。”
林阙刻意加重了狂想两个字。
“顶多算个《低血糖哀鸣曲》。全是技巧，全是虚汗，唯独没有感情。”
“你……”
洋姐张了张嘴，一时间竟然找不到反驳的词。
这是什么歪理邪说？
碳水化合物还能跟艺术灵魂扯上关系？
但这听起来……好像又有点道理？
林阙拿起筷
…。。