连你都只能说出这些空泛的、被定义好的词汇。
那你又怎么能确定，我写的东西，就不是希望呢？”
“你那是希望吗？你那是绝望！”
沈青秋的声音不自觉地拔高了些，
李援朝描述的那个故事结尾，在她脑海里挥之不去。
“那是因为，你只知道萤火扑向了黑暗。”
林阙的眼神幽深。
“但你没有想过，为什么这个世界只剩下了萤火？
太阳去哪了？是谁偷走了太阳？
当全世界只剩下一种声音，告诉你什么是光明时，
那种光明本身，会不会就是一种更大的黑暗？”
一连串的问题，剖开了沈青秋所有固有的认知。
她呆呆地看着林阙，大脑一片空白。
这些话，已经完全超出了一个高中生应该有的思辨范畴。
她忽然明白了，为什么李援朝会用“妖孽”来形容他。
他不是在写一个故事，他是在构建一个思想实验。
他不是在颠覆希望，他是在质问希望的定义权。
“至于那个奖。”
林阙的语气又恢复了平日的慵懒。
他靠回椅背上，懒洋洋地看着天花板。
“老师，你觉得，一个需要靠别人点头才能证明价值的奖，
它的价值本身，又有多少呢？
我在乎的，从来不是他们给不给我，而是我想不想要。”
办公室里陷入了长久的死寂。
沈青秋感觉自己的世界观，
正在被这个十七岁的少年，一点一点地敲碎，然后重组。
她一直以为自己是清醒的，是站在高处俯瞰他的人。
可直到此刻她才发现，
自己或许才是那个站在井底，自以为看到了整片天空的人。
她想反驳，却发现自己一个字也说不出来。
看着沈青秋失神的模样，
林阙心里那点恶作剧得逞的快感，又冒了出来。
他知道，火候差不多了。
他的目光，状似无意地，
落在了沈青秋桌角那本合上的《新潮》杂志上。
“老师，这是什么？”
他随口问道，像是在转移话题。
这个台阶，递得恰到好处。
沈青秋如梦初醒，下意识地抓住了这个救命稻草
…。。