陈玄站在展厅门口，目光落在那個背影上。
她穿着一件墨绿色的真丝衬衫，下摆收进一条黑色的高腰西裤里，脚上踩着一双黑色的细跟高跟鞋。短发，露出白皙的后颈和一截线条分明的下颌线。
她站得很直，但不是那种刻意的、绷着的直，而是一种天然的、从骨子里透出来的挺拔，像一棵在寒风中也不会弯腰的竹子。
陈玄迈步走了进去。皮鞋踩在展厅的木地板上，发出轻微的声响，在空旷的展厅里格外清晰。
她没有回头。
走到离她大约三米远的地方，陈玄停下来。
“顾总，您好。我是陈玄。”
顾晚还是没有回头。她的目光落在那幅画上，像是在看什么很重要的东西。
陈玄顺着她的目光看过去。
那是一幅油画。画面很简单一片灰白色的天空，一片深蓝色的水面，水面上有一艘小船，很小，小到几乎要被水面吞没。船上站着一个人，看不清面貌，只有一个模糊的轮廓。整幅画的色调冷而沉，只有那个人影的边缘，有一圈极淡极淡的金色光晕，像是夕阳的最后一缕余晖，又像是某种倔强的、不肯熄灭的东西。
“这幅画叫《渡》。”顾晚开口了，声音不大，但在这个空旷的展厅里，每一个字都清清楚楚，“临城一个年轻画家画的。三年前他在江边写生，看到一个老渔民撑着一艘破船在暴雨里渡江，浪差点把船掀翻，但老渔民最后还是撑到了对岸。他回去就画了这幅画。”
她顿了顿。
“画完的第二天，那个画家自杀了。抑郁症，撑了很多年，最后还是没撑过去。”
陈玄没有说话。
顾晚终于转过身来。
她的五官比证件照上好看得多。不是那种惊艳的好看，而是一种需要细品的、越看越有味道的好看。眉毛细而长，眉峰微微上挑，带着一种天然的凌厉。
眼睛不大，但很亮，瞳孔是深棕色的，目光落在人身上的时候，像是一把没有开刃的刀不割人，但压得人喘不过气。鼻梁高挺，嘴唇很薄，嘴角天然地微微下垂，给人一种不好接近的冷淡感。
三十二岁，保养得很好，皮肤紧致，看不到什么细纹。但她的眼睛里有阅历，不是那种小姑娘的清澈，而是一种见过太多人和事之后沉淀下来的通透。
“你迟到了。”顾晚说。
陈玄愣了一下，低头看了一眼手机两点五十九分。
“我......”
…。。