书房灯光不再长明，便是最直接的证明。
她没有立刻去睡。
在床头又靠了一会儿，听着元宝越发悠长的呼吸声，她轻轻放下杂志，掀开被子下了床。
赤足踩在微凉的木地板上，没有发出声音。
她走到客厅，没有开大灯，借着窗外漫入的朦胧光晕，走到开放式厨房的区域。
流理台整洁得一丝不苟，强迫症般地所有物品归位，台面光可鉴人。
她打开冰箱，里面食材码放整齐。
她取出几样简单的材料：一小块鸡胸肉，几片生姜，两颗红枣，一小把枸杞，还有傍晚特意让保姆阿姨熬好留下的一小罐清澈的高汤。
动作熟练而轻巧，打开燃气灶，蓝色火苗无声舔舐着锅底。
她将高汤倒入小炖锅，加入切得极薄的鸡胸肉片、姜片、红枣和枸杞，火调到最小，让汤汁保持着将沸未沸的状态，慢慢地将食材的鲜味与养分煨出来。
这不是什么复杂的料理，只是一碗简单却温暖的鸡汤。
她知道沈墨华对食物挑剔，但对这种纯粹、干净、暖胃的汤水，通常不会拒绝，尤其是在长时间精神高压和作息紊乱之后。
炖汤的间隙，她倚在流理台边，目光无意识地投向书房的方向。
走廊深处依旧一片黑暗寂静。
她想起他站在全球投资人电话会议镜头前冷静克制的样子，想起他宣布巨额增持和回购时眼中锐利的光芒，也想起他在内部会议上毒舌总结教训时，那不留情面却直指核心的犀利。
这个男人似乎永远精密、强大、无懈可击。
但只有她知道，或者说，只有在这个夜深人静、只有她和元宝的家里，她才能从那些细微之处——比如此刻终于熄灭的书房灯光，比如他偶尔揉按太阳穴时指尖的力度，比如清晨醒来时他眉宇间残留的、未完全散去的凝重——窥见一丝被完美掩饰的疲惫。
汤的香气渐渐氤氲开来，清淡而温暖，驱散了厨房里最后一丝夜间的清冷。
她关了火，用一个素净的白瓷碗盛出汤，鸡肉片铺在碗底，汤汁澄澈，浮着点点油星和红色的枸杞。
她想了想，又拿出一个小碗，匀出一小半汤和两片鸡肉、一颗红枣。
然后，她端起那个稍大些的白瓷碗，脚步轻悄地走向书房。
走廊的地毯吸收了足音。
她在书房门前停下，没有立刻敲门，只是静静地站了两秒，确认
…。。