沪上汤臣一品的落地窗把晚霞框成一幅流动的画，沈墨华从电脑前站起时，窗外的金红刚好漫过他的肩线。
他的动作不快，像老式座钟里精准的齿轮，每一步都踩在时间的节点上。
真丝手帕在指间展开，米白色的料子映着他袖口的珍珠母贝纽扣，泛出柔和的光。
他低头擦拭双手，指尖、指缝、虎口，每一寸都照顾到，动作仔细得像在进行某种仪式。
帕子吸走了键盘留下的微凉，也吸走了刚才那通电话里传来的焦灼——
马克在那头嘶吼着“空头爆仓了！我们赚疯了！”，他却只“嗯”了一声，像在听一件与己无关的事。
擦完左手换右手时，身后的空气突然泛起涟漪。
沈墨华的余光里，电脑屏幕的蓝光漫延开来，化作纽约交易大厅的荧光，那些跳动的数字不再安分地待在屏幕里，而是在空中炸开，绿色的涨势瞬间崩塌，红色的跌势如瀑布倾泻，砸在看不见的地面上，溅起亿万碎片。
理查德惨白的脸、杰克摔碎的电话、红马甲交易员绝望的嘶吼……
这些画面像被揉碎的胶片，在他身后交织成一片喧嚣的混沌。
有人抓着头发撞向电脑，有人瘫在地上痛哭，有人对着空气挥舞拳头，嘴里喊着听不懂的咒骂。
数字的洪流裹挟着人声，在他身后掀起滔天巨浪，仿佛下一秒就要将这安静的书房吞没。
可沈墨华像风暴眼里的礁石，纹丝不动。
他叠好手帕，动作依旧慢条斯理。
那些崩塌的数字、绝望的哭喊，在他身后明明灭灭，却碰不到他分毫，像隔着层无形的玻璃，看得见，摸不着，扰不乱他呼吸的节奏。
他把叠好的手帕放回口袋，转身时，那片海市蜃楼突然碎了，像被晚风拂过的雾气。
身后只有安静的书房，电脑屏幕还亮着，上面是触目惊心的红色跌幅，却像幅完成的画作，再无波澜。
同一时刻，纽约的交易大厅里，理查德瘫坐在地上，抵着冰冷的墙壁，却撑不起他软得像面条的身子。
他的眼睛空洞地盯着屏幕，账户净值栏那片赤红刺得他眼眶生疼，数字后面的负号像把烧红的烙铁，烫在他的视网膜上。
“怎么会……”他喃喃自语，声音干得像砂纸磨过木头。
上周的狂热还在血管里残留着温度——他站在桌子上挥舞K线图，对着实习生吹嘘“这波能赚够儿子的大学学费”，甚至给离
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