发出了一声极其轻微的、几乎被雨声和讲课声掩盖的“吱呀”声。
声音很轻，但在叶挽秋此刻过度敏锐、如同绷紧到极致的琴弦般的听觉中，却清晰得如同惊雷。
她几乎是下意识地，极其轻微地，肩膀几不可查地颤动了一下。不是因为惊吓，而是一种……连她自己都无法解释的、近乎本能的、细微的反应。那扇门，在她模糊的记忆角落里，似乎与某个同样突兀出现、又突兀消失的、冰冷沉默的身影，有着某种隐秘的关联。
但她的头，没有抬起。她的目光，依旧死死地钉在面前摊开的、空白的笔记本上（不知何时，她从那个凭空出现的旧书包里，拿出了一本同样破旧、边缘卷起的笔记本，摊在桌上，仿佛在认真做笔记，尽管上面一个字也没有）。她将自己更深地、更紧地，蜷缩进那层冰冷的外壳里，仿佛这样，就能隔绝外界的一切，包括那声轻微的门响，包括那些无处不在的、恶意的目光。
门开了，又轻轻地、几乎是无声地，关上了。
一股极其细微的、带着室外冰冷雨水泥土气息的、微凉的气流，从门缝里悄然溜了进来，瞬间就被教室里温暖而污浊的空气所吞噬、同化。那气流很微弱，几乎难以察觉，却像一根冰冷的针，极其精准地，刺破了叶挽秋周身那层几乎要凝固的、沉重的压抑感，带来一丝极其短暂的、冰凉的清醒。
脚步声。
很轻，很稳，带着一种独特的、略显拖沓的节奏，踩在光洁的木质地板上，朝着教室后排，她的方向，不紧不慢地走来。
那脚步声，并不刻意掩饰，却也绝不张扬。每一步的间隔，都均匀得近乎精确，落地很稳，带着一种与教室里这群浮躁的、躁动的少年少女们截然不同的、近乎漠然的沉静。然而，仔细听，又能从那沉静的步伐中，隐约察觉到一丝极其细微的、不易捕捉的滞涩，仿佛迈步之人，身体某处带着未愈的伤痛，或者，仅仅是某种刻入骨髓的、对周围一切漠不关心的疏离。
那脚步声，越来越近。
叶挽秋的心脏，在那一瞬间，似乎漏跳了一拍。随即，是更加疯狂、更加杂乱的擂动，撞击着她的胸腔，带来一阵阵缺氧般的闷痛。一种莫名的、复杂的情绪，如同冰冷深海中突然翻涌起的暗流，猝不及防地淹没了她。是恐惧？是警惕？是某种连她自己都不愿承认的、微弱的、如同风中残烛般的期盼？还是仅仅是对任何“异常”闯入这令人窒息环境的、本能的紧张？
她不知道。她只觉得，那脚步声，每一步，都
…。。