笔记本从颤抖的指间滑落，“啪”的一声闷响，砸在蒙尘的木桌上，激起一小团细微的尘埃，在昏黄的煤油灯光中盘旋飞舞，像无数无声哀嚎的幽灵。林见深跪在冰冷坚硬的水泥地上，额头抵着同样粗糙的桌腿，肩膀无法抑制地剧烈起伏。汹涌的泪水混着脸上的灰土和干涸的血迹，在桌面滴开几处深色的、不规则的湿痕。他张着嘴，却发不出像样的声音，只有喉咙深处被撕裂般的、嗬嗬的喘息，仿佛肺里所有的空气都被那本笔记里血淋淋的真相挤压殆尽。
沈曼依旧静立一旁，手中煤油灯的光晕稳定地笼罩着少年蜷缩颤抖的脊背，和桌上那本摊开的、仿佛带着灼热温度与沉重血腥的深蓝色笔记本。她没有催促，没有安慰，只是用那双阅尽沧桑、沉淀了太多秘密与悲悯的眼睛，沉默地注视着。地下室里死寂一片，只有灯芯偶尔爆出的细微噼啪声，和林见深压抑到极致的、破碎的抽息。
时间仿佛在这阴冷密闭的空间里凝固了，又被无声淌下的泪水和尘埃悄然带走。
不知过了多久，也许只是几分钟，却像一个世纪那样漫长。林见深肩膀的颤抖渐渐平息，那仿佛要将胸腔撕裂的哽咽也低了下去，变成一种更深沉、更压抑的、仿佛从骨髓里渗出来的冰冷。他缓缓地、极其艰难地抬起头。脸上泪痕未干，混合着污迹，在摇曳的光线下显得格外狼狈，但那双眼睛——那双曾经清澈、后来被仇恨和伤痛覆盖、此刻却烧灼着某种近乎毁灭般决绝火焰的眼睛——亮得惊人，也冷得骇人。
他没有擦眼泪，也没有试图站起来。跪着的姿态，在此刻并非屈服，而像某种仪式，一种在至亲遗留的血证前，无声的誓约。
他的手，沾满灰尘和血污，带着难以抑制的微颤，再次伸向桌面。这一次，没有去碰那本已经揭露了太多残酷的笔记本，而是探向笔记本下方，那几个更小的、密封的牛皮纸袋，以及散落的、泛黄的照片和票据。
指尖触及牛皮纸袋粗糙的表面，冰冷的触感顺着神经末梢蔓延。他拿起最上面一个，封口处用红色的火漆封着，火漆上印着一个模糊的、似乎是私人印章的痕迹，但因年代久远已难以辨认。他小心地、近乎虔诚地剥开火漆，纸袋发出脆响。里面是厚厚一沓钉在一起的、边缘已经起毛的复印纸。
不是原件，是复印件。但字迹清晰。
他抽出那沓纸，就着煤油灯光，一行行看下去。
不再是爷爷手写的日志，而是账目。极其详尽、分门别类、标注了时间、地点、经手人、金额、货物明
…。。