他需要安排一场戏。
一场让师父对张翀彻底失望、彻底愤怒的戏。
他抬起头，看着灰蒙蒙的天空，嘴角微微翘了起来。
“张翀，”他低声说，声音被雨声吞没了大半，“你的好日子，不多了。”
雨越下越大，竹林在风雨中摇晃，竹叶被雨水打得噼啪作响。
上京的春天，原来也会下这么大的雨。
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