索姆河的泥潭里滚过的老兵油子，脑子偶尔也会变得糊涂——或许是刚才斯图卡轰炸机尖啸声频率太高，或者说脑子被炸坏了？
但这都不重要了，在亚瑟手下当差，只要他听话就行，有没有脑子已经不重要了。
他转过身，优雅地抬起右手。
在他手中握着的，是一根与这充满硝烟、油污和鲜血的战场格格不入的手杖。
那个被他顶替了灵魂的倒霉前任，是个彻头彻尾的败家子。
在英国远征军这一路向西的狼狈溃逃中，这位少爷不仅慌不择路地丢光了特供的哈瓦那雪茄，喝光了最后一瓶年份红酒，甚至把大英帝国皇冠上的明珠——冷溪近卫团的主力步兵营，连带着那些装备和几百号人都像扔垃圾一样丢在了身后的泥潭里。
然而，在抛弃了身为军人赖以生存的一切武装力量后，他却至死都死死攥着这根除了用来在圣詹姆斯公园摆谱之外、连只野狗都打不死的木棍。
仿佛只要握着它，他就依然是那个高贵的斯特林伯爵次子，而不是一个抛弃部队的光杆司令。
那绝非陆军配发的什么指挥官权杖——如果哪个后勤军需官敢把这种一看就属于伦敦西区绅士俱乐部的奢侈品写进补给清单，绝对会被直接送上军事法庭。
那是一根通体乌黑沉重的东非黑檀木手杖，杖身笔直，没有任何多余的装饰，唯独杖头镶嵌着一枚沉甸甸的纯银狮首，上面雕刻着斯特林家族那句古老的拉丁文铭文。
这是他离开伦敦前往法国的那天，老斯特林伯爵塞给他的。在那个老派的贵族眼里，即便世界正在燃烧，斯特林家族的男人也必须手里握着点什么来支撑那该死的体面。
而此刻，这根原本应该在伦敦某个公园里敲打鹅卵石的昂贵手杖，正冷冷地指着路边那个因为航空炸弹的冲击波扭成了麻花、上面布满了弹孔和铁锈的法国路标牌。
上面的油漆已经剥落，但依稀还能辨认出那些指向不同方向的箭头和公里数。
“这堂地理课是免费的，军士长，所以听仔细了。”
亚瑟想都没想就说出了他们现在的地理处境。
“往北，敦刻尔克距离我们只有不到40公里。在那里的海滩上，有皇家海军的驱逐舰，巡洋舰，以及那些你们耳熟能详的战列舰，上面有热茶，还有能带我们回家的船票。如果是开车，确实只需要一小时。”
他的手杖转了个方向，指向南方那片阴霾的天空：
“往南，巴黎距离
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