撕下来的一角。纸张边缘有着粗糙的撕痕，上面还沾着一点干涸的红酒渍，或者是泥点。
在地图的背面，写着几行极其潦草、狂放，却透着一股说不出的潇洒与傲慢的英文：
Sorry， Heinz.(抱歉，海因茨。)
Borrowed some cars. The suspension is great.(借了几辆车。悬挂真棒。)
P.S. The cigars are excellent.(附注：雪茄很赞。)
—— A.S.
古德里安看着这张纸条。
他看得很慢，就像在最高统帅部里审视一份最高机密的作战计划。
周围的参谋们、警卫们，甚至连远处正在清理废墟的士兵们，都下意识地屏住了呼吸，所有人都生怕这位脾气火爆的“闪击战之父”会突然拔出鲁格手枪，把眼前的一切活物都崩了。
但出乎所有人的意料。
古德里安并没有发火。他没有咆哮，没有摔东西，甚至连脸上的肌肉都没有抽搐一下。
他只是慢慢地、仔细地将那张纸条沿着折痕折叠整齐，然后像收藏一件珍贵的纪念品一样，郑重地放进了自己贴身的上衣口袋里，靠近心脏的位置。
他抬起头，再次看向那片空荡荡的北岸。
他的眼神变了。
那不再是单纯的愤怒，而是一种深邃而危险的凝视。那是一种猎人在森林里游荡了许久，终于遇到了那头传说中的、足以咬断他喉咙的狡猾恶狼时，才会露出的眼神。
那是认可，也是杀意。
“A.S.……”
古德里安低声念着这个缩写。
“很好。”
“你赢了这一局，英国人。你很有种。”
他猛地转过身，灰绿色的大衣下摆在晨风中猎猎作响，像是一面宣战的旗帜。
“好好享受你的雪茄吧。因为下一次见面……”
古德里安的目光扫过在场的所有军官，声音如钢铁般冰冷：
“我会让你把吃进去的，连本带利地吐出来！”
“传令！联系工兵部队！立刻架设浮桥！哪怕是用尸体填，也要给我填出一条路来！”
“我不等大本营的命令了！去他妈的政治！”
“我们要过河！！”
“现在！”
……
阿河下游，
…。。