在路上留下的脚印。它们飘得很慢,很稳,像是在说——别怕。像是在说——我在这里。像是在说——我一直在这里。
陈维站在船头,风吹着他的头发,白的,像雪,像霜。他的左眼还是看不见,但他的右眼能看到那扇门,那些符号,那些暗红色的光。
“开门。”他说。
没有人动。门自己开了。
那些暗红色的光从门缝里涌出来,像血液,像熔岩,像一只正在伸出的手。它们在欢迎他,在等他,在说——进来。进来。我们等了你很久了。
陈维迈出一步,走进那扇门。
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